Всяк поэт, что пишет строчки, ищет главные слова. Своё имечко прославить, стать поэтом на века.
Кто-то матерные пишет, не читав чужих трудов. Славу вряд ли он отыщет, среди русских матюгов.
Ну, а кто-то про природу, шелестит сухой строкой. И заумью обветшалой, паутинку нам плетёт.
Некто шпарит по шпаргалке, как сорока на ветру. И любовною строкою, нас вгоняет всех в тоску.
Или Родину ругает, словно тёщеньку свою. Или плачет и рыдает, а поминки по кому?
По стихам ненужным, квёлым, что не тронули строкой. По Российской тяжкой доле, пьёт опять за упокой.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
