... вгрызаются в душу. И я на грани.
Решила пролистать старые стихо-тетради, отмечая особенности и ошибки моего прежнего стиля. В итоге несколько часов запоем впитывала каждое слово, превращаясь в ту девочку, которая пачкала чернилами эти тетрадки. С её эмоциями, обидами, наивностью, надеждами и представлением о жизни.
Не важно, что сейчас они для меня не актуальны.
Не важно, что там хромают и ритм, и рифма.
Не важно, что они кишат глагольными рифмами и клише.
Они живые, они буквально пахнут теми событиями, которые в них описаны.
Я поняла, что нельзя просто перечитать стихи, написанные тобой, пусть даже они пылятся в ящиках уже около десятка лет.
Стихи не перечитываются.
Они переживаются.
