И снег, и слезы, и любовьПетербургский дневник. День пятьдесят восьмой. Петербург провожает снегопадом. Весь вечер снег валил из фонарей, а утром от него было светло, как в декабре, когда он первый. Утром по белому спросонок оконному стеклу медленно катилась одна крупная капля. Потому что мужчины не плачут... Сколько можно, дорогой? Женись на мне, или я с собой что-нибудь сделаю!.. Итак, пятнадцать без малого лет стихов, разлук и обещаний. Два месяца почти семейного быта: жетончики в карманах перевелись, их сменила практичная карточка; я позволила себе, хм... поправиться (почти каждый день ела то, чего "вообще-то никогда не ем", выпила литра два, а то и все три капучино); много гуляла, но чаще соблюдала завет "не выходить из комнаты", как будто мне не десять минут на метро до Невского... Сказать, что чувства остыли не могу. Но успокоились. После прошлогодней (надеюсь, последней в моей жизни) сердечной истерики, стоившей мне седой макушки, мне казалось, что я сюда, в принципе, не захочу... А ничего. Просто теперь все какое-то "голое" – как правда. Но я поехала. Пора. Ту-ту... Все зацепки рвутся. Пока джентльмен сам не берет ее в охапку, для леди нет никакого смысла стоять у двери, многозначительно зыркая и надувая губки. Поиски работы и неспешные (приносящие уже какую-то тайную неутолимую истому, которую и не хочется утолять) поиски жилья похожи на заведомый самообман. Уже все ясно, а все равно есть надежда. Поэты... Вам сердечки. Вы мои котики! Но... Нежданно-негаданно... К концу второго месяца обострилась ностальгия и чувство дома. Не родной далекий Иркутск им сейчас зовется, не сама Москва (конечно) с ее уже привычными плюшками и понтами, а моя маленькая квартирка через дорогу от ручного леса, где земляника и ежи; в пяти минутах ходьбы от старинной усадьбы (как хочется увидеть ее после реставрации по весне обновленной), в пяти минутах от набережной, которой далеко до твоих, Питер, барочных роскошеств, но где я знаю уже каждую выбоину в асфальте... Моя квартира с красными стенами, черными вензелями, мои ведьминские "покои с картинами и зеркалами"... Прямо вот... Упасть бы на свою постель и просто лежать, обнимая подушку. Дом со всеми мелочами. Как одежда для сердца. Я обещаю себе, что тут у меня будет второй. Как и когда – я не знаю. Но уже выбрала цвет стен и припасла пару идей для декора... Хочу тебя всего. Чтобы ты был мой... И сколько можно? А ты сегодня тоже грустный и не притворяешься. Но любовь, она для таких странных, как я, видимо, одна не бывает. Она начинается внутри и тянется-тянется – докуда дотянется... И дом у меня – мой улиточный кокон смыслов и бессмыслиц, которые просто иногда совпадают с характеристиками пространства по вибрациям. Твои трещинки и щетинки, потертые полы твоего щегольского всесезонного пальто, мокрые крыши с печными трубами, кофейный твой запах... Все мое. Но не мое все. Значит... В гости приеду – ткнуться в твое белое-ночное плечо. Люби меня, как раньше. © Copyright: Ксения Гильман, 2023.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
