Мой Рим
Вот так бывает... Встала вчера утром со смутным ощущением, "ароматом" какого-то текста... Был только образ из сна — корабли, плывущие по небу над городом, которых никто не видит. Я записала две строки. Дописала до четырех, потом написала два столбца... Занялась утренними делами, позавтракала, а текст все не уходил, вертелся в голове. Я даже опубликовала две строфы, понравилось ощущение, которое текст вызывал во мне. Но он меня так и не оставил, заявил однозначно, что у него есть мелодия, его нужно спеть. Мелодия попросилась к нему крайне простая, похожая на все сразу... Я сначала отмахнулась от нее — зачем писать на трех аккордах? Но нет... Открыла набросок и стала дописывать, пока не почувствовала, что этого достаточно для песенного высказывания — ни больше, ни меньше.
Отложила, забыла, перечитала через день. И утвердительно киваю: да, это песня... И значит она нужна, раз так настойчиво просилась в мир. Этот проблеск метафизической тоски и мировой депрессии, вероятно, часть чего-то большего, чем я сама. Я давно знаю, что со мной так бывает: есть у меня песни и стихи, состоящие "из меня", несущие глубоко личный отпечаток, а бывают такие, которые через меня просто проходят насквозь. Иногда они снятся, иногда пробиваются сквозь будничное сознание, но они никогда не затягивают свое появление на свет надолго — это всегда делается буквально на одном дыхании, разве что несколько слов правлю потом, довожу синтаксис. Именно в такие моменты я вспоминаю, что любой художник, по большому счету, всегда только проводник, канал, инструмент, переводчик...
Мой Рим
С неба каплет вода, да запаян просвет в темени…
Все слова – мимо нот, корабли – мимо нас, мимо –
к океану плывут по незримой реке времени,
задевая едва флюгера моего Рима,
к океану любви, что укрыт пеленой морока,
Скоро небо от нас навсегда облака скроют...
Мы останемся здесь, не достанет у нас пороха,
чтоб оставить свой Рим и вовне отыскать Трою.
Здесь повозки скребут раскаленный асфальт днищами,
их сирены ревут, заглушая живой голос…
Ибо времени дух до оскомины сыт нищими –
в Колизее зевак не накормит один колос.
Голоса — мимо нот, корабли — мимо нас по небу...
Да на небо глядеть здесь, без малого век, не с кем:
каждый пятый предаст, каждый третий горазд клясть судьбу,
почитая фальшивых кумиров во всем блеске.
Все герои ушли с кораблями, щиты ветхие
да мечи схоронив, что почили во рже с миром,
И одни флюгера, что стоят в небесах вехами
помнят песни героев, забытых моим Римом.
А река глубока и светла за седым облаком...
Уходящему белому клину вослед стонет
одинокий набат, да звонить здесь давно не по ком,
и в разнузданном визге сирен его стон тонет.
С неба каплет вода, да запаян просвет в темени...
Голоса — мимо нот, корабли — мимо нас, мимо...
Другие статьи в литературном дневнике:
