Каникулы...четвертого я ходила в кино. Рождественский сочельник неожиданно прошел в Дарвиновском музее. А что? Дарвин, между прочим, ничего против Бога не имел, как и Бог против Дарвина... В Рождественский вечер я себе подарила "тот самый", как из детства, из библиотеки моих родителей, том любимых "Мастера и Маргариты" за 150 рублей и сборник избранного Кортасара за 200, с букинистического развала на Арбате. А еще было много хорошей музыки: Корелли, Вивальди, Бах... Рождественская вокальная и инструментальная музыка эпохи Барокко в исполнении камерного оркестра. Это было чудесно! Потом рождественской ночью я смотрела дома фильм про ангела и добрые советские мультики... Читая в Дарвиновским музее биографии титанов прошлых времен, невольно задаешься вопросом о том, не идет ли эволюция вспять? Как успевали эти люди за свою короткую жизнь (ведь не секрет, что к тридцати они были уже почтенными отцами и матерями семейств, а в пятьдесят считались дряхлыми стариками) прочесть такое количество книг, обойти под парусом и объехать гужевым транспортом полмира, окончить несколько университетов, изучить десяток языков, сделать массу открытий в разных областях науки? Тот же Дарвин стал известен сперва благодаря своим трудам по геологии, а с "Биглем" за пять лет он покорил почти все океаны мира... Невероятно! Не знаю уж, вырождаемся ли мы, как вид, но мы точно меняемся, оставаясь похожими на наших далеких предков в том, что все мы до старости немного дети, когда приходят праздники. Все мы под этим новым солнцем, едва показавшимся из чрева темного неба, застывшего на мгновение в дни зимнего солнцестояния, загадываем желания, ждем чудес, хоть ненадолго, но верим в ангелов, фей, Деда Мороза... хоть в лысого черта, укравшего месяц и катавшего кузнеца Вакулу в Петембург... Не важно. Что-то в нас есть такое, что нас в этой расщелине между мирами заставляет отпускать себя ненадолго с этого будничного поводка. У меня новогодние праздники заканчиваются после четырнадцатого. Старый Новый год — это святое. Это тоже из детства: ведь это театральный праздник, который всегда любил мой отец. Но до него еще день моего рождения. Понедельник всех понедельников, который в этом году начинается в среду, что не мешает мне в очередной раз начинать жизнь с нового листа. Мой личный Новый год, но уже без мандаринов. Он строго смотрит на меня, рожденную под пятой Козерога, и напоминает о том, о, о чем в новогоднюю неделю думать не хочется. В детстве я не любила его, но уже взрослой решила, что личными поводами побыть в короне и на троне разбрасываться не стоит. ТОлько у этого дня как бы две стороны, на его изнанке всегда грусть. © Copyright: Ксения Гильман, 2018.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
