Сверчок

Иногда детские воспоминания так неожиданно пронизывают все слои актуальной реальности и выходят на поверхность... Сегодня, в ночь зимнего солнцестояния, мне не спится. Вдруг всплыла в памяти ночная музыка из моего детства — самая прекрасная музыка в моей жизни... Это был сверчок. Сверчок за печью — почти, как у Диккенса. Мы жили в старом флигеле при бабушкином доме, в котором была одна небольшая комната отделенная печью от крошечной кухни. Моя кроватка была обращена к печи одной стороной, наверное, чтобы мне всегда было тепло. Как-то завелся у нас дома сверчок... Ничего не было слаще для меня, от силы трехлетней, чем слушать в ночной темноте его пение. Окна в комнате на ночь закрывали ставнями, но из маленького кухонного окна проникал в дом свет звезд и луны, сверчок пел, и мне казалось, что это лунный луч поет...
Это вспомнилось вдруг так ясно, словно кто-то включил свет ночника в этой давно забытой комнате, давно снесенного и разобранного по бревнышку дома... Дома нет, а музыка осталась.
В этом фрагменте моей внутренней истории словно до поры-до времени хранилось какое-то тайное знание, касающееся моего поэтического мира, моего сердца и моего пути. Если смотреть на мою жизнь сквозь елочный шар тех долгих ночей, когда я не спала, слушая сверчка, то становится понятно, что я пишу стихи, чтобы поделиться красотой. Все, что я умею, — это чувствовать звездную музыку, проводить сквозь себя ее поток. В этом чистом знании — моя хрупкая сила.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 22.12.2017. Сверчок
• 10.12.2017. Остинатные рифмы. О будущем сборнике
• 08.12.2017. Паруса