Музыка...есть минуты (а для немногих счастливых и часы), которые возможны только под музыку, только ради нее, только внутри нее... Хрупкие, тоненькие росточки любви, которые сквозь толщу лет и дел протягивают прозрачные ладошки к сердцу, сбившемуся с ритма, к горлу, сдавленному петлями опасений, к глазам, забывшим о своем исконном праве лить слезы. Ничто не повторяется, только музыка остается даже там, где все вытоптано, выжжено и давно не болит. Только музыка прорастает там, где ничего уже не случится... В темноте и глубине, на высоте и в немоте, в небудущем и небывшем. Ни ради чего... © Copyright: Ксения Гильман, 2017.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
