прозаические миниатюры

ШАРИК...

Воздушный шарик опустился прямо в подставленную мною ладонь… Он был розоватым, немного уже приспущенным, на короткой, лиловатого цвета, тесемочке. Подарок с чьей-то вчерашней пятничной свадьбы?
«А заберу-ка я его Андрюшке» - вспомнился знакомый смышленый мальчишка и его молоденькая мама, вся в очаровательных, слабо замаскированных тональным кремом, веснушках. От воспоминаний о Любе с Андрюшкой на душе потеплело…
- «Интересно, как там их Лешка, устроился ли на работу? Или, все еще, по комиссиям бегает? В космонавты его, что ли, забирают?»
Потом мысли плавно перетекли на собственную дочь, на работу. Подумалось еще об ожидаемом вечернем снегопаде, и о том, что ближайшие к городу сопки совсем побелеют, а снег сойдет только к середине мая; и будут ли сегодня покупатели на рынке или нет…
Просто - обычное утро субботы… В белом городе далекой окраины страны…

27 ноября 2012 г.

ПЛЯЖ

"Чайки пикировали на не хитро накрытый импровизированный стол... Черный от магнетитового песка Халактырский пляж был совершенно пустынен в это время суток. Утренняя влага уже испарилась... Песок был удивительно теплым с поверхности и холодил босые ноги, проваливающиеся чуть глубже. Открыли две бутылки красного сухого вина. "Привет от Пиночета" - сострила Надюха (вино было чилийским). Крупно нарезали черного хлеба и колбаски, вдоль, на две части, парниковых огурцов, крестом - помидоров. Примостили сбоку охапку чисто вымытых укропа и зеленого лука. Пластмассовые стаканчики уже подпрыгивали под порывами всегдашнего прибрежного ветра. Волна, как для Тихого океана, была незначительной, мелкой. Не пил. Я привез друзей, вернувшихся в камчатскую юность, на своем стареньком автомобиле "Камри". А выпить хотелось..."

Голоса друзей. Пустые гильзы следов на черного цвета песке. Чайки. Чайки. Чайки. Береговые океанские валы, заросшие узкой острой финкой осоки и, густо, кустиками брусники.

Это было в прошлом году...

Смогут ли бросить все дела и вырваться в году нынешнем? Ведь и гора Хангар осталась не покоренной... Да и годы идут...

26 апреля 2012 г.

"КАК ПИШУТСЯ СТИХИ..."

Говорят - стихотворение - вначале нужно выстрадать... Потом долго вынашивать... Как ребенка... У меня же: не успела мысль в голову придти - как уже голенькая ножка показывается...

16 июля 2012 г.

МЕСТНАЯ СПЕЦИФИКА

Заглянул в холодильник... Икра... Крабы... А, кушать-то, и - нечего...

28 апреля 2012 г.

ОШИБКА

- Привет! Чем занимаешься?
- Перечитываю "Жизнеописание брата Авеля".
- ????... Ой, простите... Мне бы - Лену к телефону... Видно я ошибся номером... Ваш голос мне не знаком...
- Только освободился. Брат её... Каин...

12 января 2012 г.

Желаете иметь больше знакомых? Нет ничего проще... Женитесь на сексапильной, в меру молодой, женщине, желательно с "прошлым"...

Опыт - как открытый счет в банке... Помним, что - есть, помним, что - открытый... А, пользуемся - не всегда...

МУСОР

С утра подзадержался... Выхожу в 10. Завернул к мусорным бакам - оставить полиэтиленовый пакет с мусором. Рядом с баками две аккуратно упакованные стопки книг. Не удержался... Читаю корешки. Так... Научная литература... Кто же из нашего дома мог быть? Ну, да ладно... Подшивки литературных журналов... "Новый мир", "Звезда", "Иностранная литература"... Так... "Спартак"... Мне бы в детство такую... А вот и книга из моей юности, настольный путеводитель в таинственный мир волнующей эротики - "Декамерон"... Распаковываю стопку... Откладываю... Как в библиотеке... Так... Дальше... Томик стихов Пастернака... Зачитанный до дыр "Доктор Живаго"...
Вы еще не передумали издавать свой первый стихотворный сборник?

ГРИБНАЯ АРИФМЕТИКА

На этом месте должно было быть стихотворение. Возможно и, наверняка, лирическая зарисовка. О любви, нежности или печали. А, скорее - о любви, нежности И печали... Но его нет... Спросите - почему? Ещё утром буквально все располагало к его написанию - настроение подходящее, дождь, отменяющий работу. Почему такая связь работы и погоды? Скажем - я работаю водителем поливальной машины... А какая работа в дождь? Ведь ни хрена не видно в лобовое стекло из-за потоков воды...
Я не стал сочинять стихотворение... Я уехал собирать грибы... Взял брезентовый плащ, болотяги, по старой геологической привычке - чаёвку, что бы пошамать на свежем воздухе...

Сапоги мои - скрип да скрип
Под берёзою,
Сапоги мои - скрип да скрип
Под осиною,
И под каждой берёзой - гриб,
Подберезовик,
И под каждой осиной - гриб,
Подосиновик...
(Из стихотворения Николая Рубцова)

Приблизительно через три часа - приехал обратно, мокрый и счастливый...Вот мой "улов":
1.Белые грибы - 38 с половиной штуки. Потерял, что ли, половинку шляпки? Жаль... Так, для ровного счёта запишем 50 (пятьдесят) штук...
2.Подосиновики и подберёзовики ( второй сорт - не брак) - 44 штуки. Для ровного счёта - 50.
Мусор (сыроежки, моховики и прочие порядовки) не берем. Из принципа... А бледная поганка - не гриб, а жена моего соседа... Итак - 50 и 50 - сто пятьдесят... Для ровного счета - двести... Черт... Не поверят... Ладно - 196. Хитро - хохол я, или - не хохол? Хохол, хохол... Так - белые будем сушить, правда - не целиком, а только лишь шляпки... Режем крупненько - большому куску рот радуется... Хохол... Остальное - отварить. И на сковородку... Пожалуй - две выйдет... Кто зимой грибного супчику захочет - присылайте письмо - я вам сухоньких беленьких и вышлю... А вы - хохол, хохол...

"ВЕСЕЛЬНЫЕ ХОЛМЫ"...

Любимый задаваемый вопрос на творческих вечерах маститых поэтов - "Как Вы пишете, как пришло то или другое произведение?" А вот действительно, как приходит?
Снилась деревня... Странно так снилась - в низиной своей части - залита водой... Корабли снились - какие то старинные барки, каравеллы, весла, паруса... Аукнулось наводнение в Бангкоке? Сам по себе родился странный образ каких то "вёсельных холмов на мокрой, залитой водой, равнине"... Не включая электричество ( часа три ночи) - нашарил на столике огрызок карандаша, клочок бумаги... Накалякал... Помню - проскочила мысль - "Так писал Островский"... Уснул... Утром долго вчитывался в карандашные слова на лицевой стороне квитанции на оплату коммунальных услуг... С трудом прочитались слова "вёсельные холмы"... Может стишок будет?
А если в понедельник спросят, что у Вас на квитанции за каляки, скажу, что ребенок баловался - писать учился... А дочь-то в Москве, на пятом курсе МГУ... Можно считать, что и взрослая уже...

О ДРУЖБЕ...

Жена в отпуске...Зашел в гости к нашей общей с женой подруге... Как водится - распили с ней и ейным мужем бутылочку красненького... Закусили... Поговорили... Забыл фуражку... Бывает? Бывает...
Как поступила бы подруга из доброй сказки, обнаружив на вешалке старую, потрепанную фуражку старинного друга? Правильно - первым делом привела бы ее в порядок... Постирала бы, выгладила, надушила бы мужниным одеколоном... Позвонила бы - приходи, мол, завтра - у нас рыбный пирог будет... Тем более, что ты у нас фуражку забыл... И - пришел бы... По дороге купил бы бутылочку сухого беленького ( кто же не знает - к рыбе белое, красное - к мясу)... Без бутылки нельзя - рыба посуху не ходит...
Не звонит... Второй месяц проходит...
А сегодня жена спрашивает - не забыл ли я, что в подруги скоро день рождения? Да, помню - конечно... Вот - идти не хочется...

ИЗ ЖИЗНИ БАБУШЕК

Часто бываю на рынке... Люблю наблюдать за двумя старушенциями, которые продают втридорога всякую мелочь; а, чаще, кричат, скандалят, ругаются друг с другом...

1. Одна - другой: - "Знаешь, какое у меня тело красивое?!"

2. - "У меня сын летом за границей на островах отдыхал".
- "На каких?"
- "А, на - всех..."

3.Наши старушки шьют из старых меховых вещей стельки для обуви. Знакомая женщина принесла старую шубу и спросила меня, которой из бабушек её отдать? В шутку, предлагаю: -"А Вы бросьте между ними..."

4. - "Бабушка, обувной крем у Вас чёрный?"
- "Аж - синий, сынок..."

КАРАНДАШИК

Стал ходить на работу пешком... По тропинке... Мимо детского сада... От подножья нашей горы - вид... И бухта, и корабли, и шеренги хребтов, каждый - своего оттенка синего... Простору - то! Строчки стихов сами в голову лезут... А как дойдешь до работы - забываешь все начисто... Вот память дырявая... Завел карандашик... День хожу - не пишется, второй - то же самое... На третий день мой карандашик потерялся... В прореху кармана провалился, что ли? Может, кто найдет карандашик - и стих напишет?

Другие статьи в литературном дневнике:

• 14.04.2017. прозаические миниатюры