Иоанна Хмелевская. Роман века...Я вышла из дома очень рано, в половине девятого, отправилась на остановку и села в скорый автобус «Б». Скорее всего, о чем-то я думала, хотя в такое время за это поручиться нельзя, в любом случае, окружающих я не замечала. Только недалеко от площади Унии я увидела человека, сидящего напротив. В автобусе было пусто, никто его не заслонял. Человек задумчиво всматривался в пространство. Он был светлым. Таким светлым, что я бы заметила его даже в густой толпе, что тут говорить о пустом автобусе! Глаз машинально зарегистрировал увиденное. Автобус ехал. Человек задумался. Поскольку делать все равно было нечего, я смотрела на него. И наконец у меня появились мысли. Я стала думать, кем он может быть. Неизвестно почему, сразу стало понятно, что по профессии он должен быть журналистом. Больше ничего не подходило. Потом я подумала, что у него должна быть или машина или необычайно красивая жена. Машины у него нет, потому что он едет автобусом, остается жена… Правда, я тоже еду автобусом, хоть у меня и есть машина, но у него должна быть более солидная машина, а если ее нет, значит должна быть необычайно красивая жена. Я представила себе эту жену: она должна быть худой, черненькой, гладко расчесанной в кок, одетой во что-то зеленое. Лучше всего в замшу. Потом мне показалось, что она его не любит или любит недостаточно, слишком мало и эгоистично, и вообще – она ему не подходит. Полная идиотка – такому парню!.. Потом, с внезапным сожалением, я уныло подумала о том, о чем должна была подумать с самого начала – мною он никогда не заинтересуется. Выглядит он как воплощение моей мечты – блондин того особенного типа, который преследует меня на протяжении всей жизни, у которого я не имею никаких шансов. На меня таращит свои дурацкие зеньки черный придурок, а этот разве посмотрит? Такому я ни к чему. Чудовище, черт меня подери… В пятнадцать минут десятого я решила вернуться. Правда, ни одна продуктивная мысль меня так и не посетила, зато замерзла я до полусмерти. Паника постепенно уступила место раздражению, ожидающее дома чудовище казалось все менее опасным. Решительным шагом я пересекла скверик и впереди, на ярко освещенном фонарями месте, вдруг увидела идущего навстречу человека. Я сразу его узнала. От удивления я замедлила шаг, потому что его появление здесь казалось чем-то необычайным и абсолютно неправдоподобным, хотя у него и не было особых причин, появляться или не появляться где бы то ни было. Муж и его имя, ненадолго вылетели из головы. По аллее шел тот самый блондин, на которого я обратила внимание в автобусе. На нем был бежевый плащ и бежевые туфли, он казался ослепительно светлым, и вообще, спереди он выглядел еще лучше, чем в профиль. Я успела к нему присмотреться, у него были исключительно красивые, светлые, голубые глаза. Он посмотрел на меня как на воздух и направился вглубь скверика. – Кто вы, собственно, такой? – спросила я, прежде чем успела себя удержать. – Случайно не журналист? – Да, – очень спокойно ответил он. – Я журналист. Искусство мышления временно стало абсолютно для меня недоступным. Меня несло нечто такое, чем, насколько я понимала, следовало управлять, но я была не в состоянии. – И кто еще? Он некоторое время молчал. – Кто еще? Например, рыбак. – Извините, кто?.. – Рыбак. – Где-то на задворках сознания промелькнула мысль, что любой нормальный человек спросил бы, какого черта он должен быть кем-то еще. Он отвечает так, будто это естественно… – Какой рыбак? – неуверенно спросила я. – Который стоит над Вислой и мочит в воде удочку? – Это рыболов. Обычный рыбак, такой, который плывет на промысел и ловит рыбу в море. – У вас очень разные профессии… Может, вы кто-то еще? – Возможно. У меня очень разнообразные интересы. Особенно сильно меня интересуют последствия необдуманных и непредсказуемых действий, происходящих от избытка неконтролируемой энергии. – И вы стараетесь противодействовать им? – Стараюсь, как могу. – Тогда у вас очень много работы… – Да, не жалуюсь. Что-то страшное толкало меня дальше. – И по воле обстоятельств вам приходиться вмешиваться в разные дурацкие истории, – осторожно продолжила я. – Наверняка, сенсационные и таинственные? И вам это все бесконечно надоело и вы предпочли бы полный покой? – Вы очень неплохо это определили. Может слегка упрощенно, но довольно точно. – Значит, вы являетесь моей противоположностью. Мне это не надоело и я не желаю полного покоя… – И поэтому вы встреваете во все, что подворачивается? Я вросла в землю. Мы стояли под фонарем, лицом друг к другу. Он смотрел на меня взглядом, наполненным вежливым интересом, с каменно-спокойным лицом. Вместо того, чтобы напрячь мозг, разгадать, понять, расшифровать, что означает то, что я услышала, я чувствовала только одно – он смотрит не на меня, а на лицо Басеньки. На эту дурацкую челку, на идиотскую родинку, на агрессивные брови и недовольный рот… Первое, о чем мне наконец-то удалось подумать, что мое отупение не имеет границ и я с ним не справлюсь. Затем я решила, что всегда приятнее иметь такого противника, как этот, чем какого-нибудь урода. Потом я стала сомневаться, действительно ли он мой противник. Потом я решила продолжать играть роль и скрыть правду, которую минуту назад я чуть не выболтала. – Откуда вы знаете, что я во что-то встреваю? – обиделась я. – А я и не знаю. Я догадался по тому, что от вас услышал…
– Зачем? Я прикусила язык. Роль Басеньки начинала меня тяготить, как ядро, привязанное к ноге. На кой черт я вообще согласилась разговаривать с паном Паляновским?!. Ах, да, без пана Паляновского я не попала бы на эти прогулки… – Такой у меня характер, – уныло сообщила я. – Я питаюсь сенсациями и без них ощущаю голод. Как солитер. – Солитер предпочитает мясо. Мне кажется, что в настоящее время вам грех жаловаться на отсутствие загадок и тайн. – Откуда вы знаете? – Вы мне сами сказали… – Вы говорите мне вещи от которых волосы становятся дыбом. Кажется мне, что-то, что вы делаете… вы делали и в прошлом… это то, что всегда меня притягивало. Не могла бы я как-нибудь в это впутаться? – Нет, – спокойно ответил он, даже не пытаясь воспротивиться моим инсинуациям. – Вы не можете. Для этого надо иметь соответствующую подготовку и черты характера, которых вам недостает. Например, терпение… Я никак не могла его понять. Если он был кем-то из тех, о ком вслух не говорят, он должен был категорически отказаться, тогда бы я точно знала, кто он. Но он вовсе не отпирался, из-за чего я терялась еще больше. Он демонстрировал искреннее радушие, из которого ничего не следовало. На различии наших характеров сказалась разница пола. А из разницы пола естественным образом следовал брак. О браке, как таковом, у меня всегда было собственное не слишком лестное мнение. Из его ответов начало проясняться нечто, что меня удивило и что я решила выяснить, невзирая на последствия, которые легко было предвидеть. Было похоже, что отстрел бизонов я веду на всех парах. – Не знаю, будет ли это тактично, но нет ли у вас жены? – Нет. Но была. А вы? Я имею в виду мужа. Меня застопорило. Что я могла сказать? Врать плохо, сказать правду еще хуже. Надо было решиться, кто я, Басенька или я… – Нет у меня никакого мужа, – решительно произнесла я, чувствуя, что признаться в существовании пана Романа Мачеяка выше моих сил. – Был, но теперь нет. Он со мной не выдержал. А что касается вашей жены, я удивлена, что ее нет, потому что она должна быть, и я даже знаю, как она должна выглядеть. Я справедливо предположила, что его жена заставит забыть про моего мужа. Он не скрывал интереса, довольная произведенным эффектом, я описала ему его выдуманную половину. Мое описание его позабавило, но не пришлось по вкусу. – Вот уж не знаю, понравилась бы мне она, – решил он. – Внешность еще так-сяк, но характер… – Поэтому я и решила, что ваш союз не очень счастливый. Кроме жены у вас еще должен быть кабинет с довоенным письменным столом, – продолжала я без остановки, пытаясь подавить в зародыше всякие мысли о моем муже. – В трехкомнатной квартире… – Я живу в однокомнатной, – остановил он меня. – Письменного стола у меня вообще нет, пишу я на маленьком столике. Ради бога, откуда вы все это взяли? – Вы так выглядите. От нечего делать я присматривалась к вам в скверике и добавила вам антуража. Вы выглядите как цвет цивилизации. – Как что? – Как цвет цивилизации. Который не приспособлен к жизни в лесу, потому что там все колется, здесь ему мокро, там грязно, а там за воротник капает. Который садится на муравейник. У него начался такой приступ смеха, что я удивилась. Мне совсем не хотелось его так веселить. – А вы знаете, это лучший комплимент из всех, что я слышал, – сказал он не переставая смеяться. – Вы понятия не имеете, как я боялся и сколько усилий потратил на то, чтобы быть похожим на цивилизованного человека, а не на лесного отшельника. Я очень долго жил именно в лесу. Лес был моей естественной средой, я до сих пор чувствую себя там намного лучше, чем в городе. Этого действительно не заметно? – У вас что, зеркала нет? – ехидно спросила я. – Нет, – признался он, продолжая смеяться. – Есть маленькое, для бритья. В нем видно отрастающую бороду, которая не производит очень цивилизованного впечатления. А вы любите лес? – Естественно. И даже неплохо себя там чувствую, не мерзну и не страдаю от насморка… Я с чистой совестью могла поклясться, что не удерживала его на этой скамейке силой. В любой момент он мог встать и пойти домой. По неизвестным причинам он не вставал и не шел. Странно… Вероятнее всего, я до конца жизни так и не узнаю, кто он, собственно, такой… А если честно, мне это и не нужно. © Copyright: Надежда Котори, 2012.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
