***Иногда мне кажется, что мы сами своими действиями отсрочиваем либо приближаем свою физическую, мозговую смерть. Ведь для обеспечения работы мозга мы должны постоянно его чем-то нагружать, подбрасывать в это пекло ментальные дрова. Отсюда, в том числе, и все эти наши перерастянутые пылающие сквозь десятилетия "любови", за которыми по сути ничего не стоит. Ничего, кроме простого животного страха покинуть раньше времени эту жизнь, такую щемяще-притягательную в своей тактильности. И тогда уже ничего не остается делать, как гасить свет, ложиться головой на подушку, гладя, прижимаясь к этим теплым согревающим одеялам, пледам - такой, казалось бы, слабой замене этой наркотической для мозга тактильности. А тем временем ничуть не менее слабой, и не сильной, чем нечто качественно другое, как нам кажется. Ничуть не медленнее отрываемой от нас по лоскутикам у загадочной черты. © Copyright: Маланья Комелькова, 2021.
Другие статьи в литературном дневнике: |
