Всегда было интересно, как к кому впервые стихи приходят. У меня началось поздно, почти к 18-ти годам - многие уже наоборот заканчивают со стихами к этому возрасту. До этого у меня была гора каждодневных переживаний, но не было потребности писать. Все восклицали: "Записывай!"
И я пыталась вести дневники, которые меня бесили (а все потому что не получалось выбрать правильный тон, они казались лживыми), с тем же успехом пробовала писать рассказики. Однажды на стыке января и февраля, оттепельским вечером, я забегала, засуетилась, как кура-несушка. Во мне зазвучало что-то из Пастернака (далеко не знаменитое, редкое, но единственное, что я читала у него), и в уме сложилось свое. Конечно, я его записала, забыла об этом, а спустя длительное время откопала в вордовских файлах - как раз была новая оттепель, и мне удалось еще что-то небольшое сочинить.
Считаю, что мне очень повезло - поэзия стала для меня главным, но не превратилась в средство личностного самосознания до сих пор. Иными словами, - и это, конечно, не моя заслуга, - поэзия всегда витает где-то рядом со мной, но никогда не садится на руку, не позволяет себя схватить.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
