Подурневший в переделках дом в поношенной ливрее
С кракелюрами на месте век отживших завитков
Прикрывает вход ревниво, бросив виноград на двери.
А за ними бродят тени, сберегать он их готов.
Спят консольные безделки, мертв камин, цветы иссохли.
Бродят тени. Бестелесны, виснут платья в кружевах.
Канделябр сереет пылью, эхо тужится и глохнет,
Ветер в брешь окна влетает, будит шорох в хрупких швах.
Хлам – любому, только дому – незабвенное богатство
Из звонков к обеду, томных вечеров и беготни.
Начеку , не спит он... Было б так ужасно просыпаться,
Зная, что растает вера в то, что в нём зажгут огни.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
