Жил человек в задрипанной хрущобе -
как на листе засаленном пробел.
Жил не как все - загадочней, и чтобы
остаться независимым до гроба,
писал стихи и птицам песни пел.
В крысиной стае слыл он белой крысой
и равнодушно пакости сносил
от ближних - ведь не пил, не матерился
и втихаря в подъездах не мочился,
не сплетничал и флагов не носил.
И сколько бы верёвочке не виться,
но первые из стаи между дел
избили так, что умер он в больнице -
чего б не поучить, коли боится...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
