Небесной пищей трудно пропитаться
(Была ли манна? нынче её нет...)
Порой Поэту надо отоспаться,
И денег заработать. Но Поэт...
Сильней всего он ищет впечатленья,
Он образы то ловит, то крадёт,
Он инфицирован с рожденья сим явленьем,
И в карантине... Только он уйдёт.
Вперёд, Поэт! Не промахни лишь мимо
Таких же, как и ты, неизлечимых.
Там счастья нет. Там часто нет признанья.
И лишь надежда есть - на пониманье.
Непостижим Поэт: когда творит,
И сердце ради Музы он спалит.
Недостижим Поэт - когда болит
Обугленное сердце - он творит...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.