Поэты умирают стойко:
От наркоты палёных строк,
Тот от любви, тот от настоек, -
Таков их горестный итог;
Они, являясь божьей тварью,
Творят, и всюду, и всегда, -
Сердца облиты киноварью
Вселенской скорби и стыда.
Поэта труд, как песня птицы -
Зачем, к чему, какой резон?
Пером измараны страницы
В любые дни, любой сезон.
Зачем нам ритмы их и рифмы,
Порыв болезненной души...
Ладья срывается на рифы,
В лохмотья разрезая жизнь.
Поэтам умирать не стоит, -
Живи - не трожь спокой людей.
Пиит - Аника в поле воин,
Слепой заправский соловей.
Александр Петербургский https://stihi.ru/2017/12/05/11434
Писать "Онегина" строкою,
Взывать как Пушкин звуком Лир.
Поэту дарится мечтою,
Чтобы дивить подлунный мир.
Чтоб чтить традиции Святые,
Победы доблестей былые.
Изгнав пером со света ложь,
Душой радея, не за грошь
Тогда поймёшь предназначенья,
В отчизне, родине своей.
Когда оставишь для людей,
Неповторимые творенья.
И Славный Пушкин в Небесах,
Воскликнет жив Поэт в стихах.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
