Наброски Боссанова

Николай Мистюков: литературный дневник

Ты на крыльях стрекозиных унеслось в цветочные поля,
Попрощалось тёплым ливнем, за собой закрыв на небе дверь.
Мне осталась осень сплином золотым и твой печальный взгляд,
Лето, лето, где ты, где ты прописалось и живешь теперь?
Тихой грустью накрывает ковролином магию долин,
Да борьба у плюса с минусом, что к охре добавляет хны,
Перекличка перелетная, и в небе журавлиный клин
За околицей мне машет на прощанье до святой весны...


Сад рябиновою негой грузит ветки, скоро листопад,
Свежий ветер легким шелестом наполнит пустоту аллей.
И затянется унылая пора на много дней подряд.
В летнем цирке под оркестр начинается парад-алле.
На пруду кувшинки вянут, и так тихо шепчут камыши.
По над пашней в небе сером громким эхом только вороньё.
Ранний иней серебристою канвою нам газон подшил,
А ненастье в старом чайнике о чём-то о своем поет.


Потекли по крышам и асфальту надоевшие дожди,
Поднимая воротник и зябко кутаясь, спешу в кино.
По прогнозам и приметам зимний холод скоро победит.
Стынет осень одинокая и манит молодым вином.
Недостаточно тепла и света, только в небе кутерьма,
Луч надежды понапрасну ещё теплится едва-едва.
Миражами над прохожими колдует утренний туман.
И так грезится о лете, даже бабьем, хоть на день на два.


Не справляются ливневка и кюветы с этой мокротой,
Город тонет, горожанам через лужи прыгать далеко.
Не спеши зануда-слякоть, растекаться, до зимы постой.
Мы отвыкли от простуд и лечим хвори мёдом с молоком.
Забываются забавы лета и купанья при луне,
И к воде порой приходим лишь за щучкою и судаком.
Шторм холодный снова рушит берег, кораблям покоя нет.
Без пяти минут погоду заслонили кучи облаков.


У пустующих фонтанов селфи больше нет нужды снимать.
И в метро теснее стало от обилия больших одежд.
В моде шарфы и перчатки: значит надвигается зима.
Блекнут краски на природе, и уныние лежит везде...


-*-*-


Грусть. Только ты и осень. Дождь и тоска барбосья на цепи...
Эх, а завыть бы мне бы, но без луны на небе лучше спи.
Пусть нам печаль докука, и снова прячешь руки в рукава.
Дёрн всё лакает капли, и через край на крыше ендова...



Другие статьи в литературном дневнике:

  • 14.10.2018. Наброски Боссанова