Ирина Истомина

***
Мой город дождей – отраженье досадных потерь,
вчерашних обид, так настырно терзающих душу.
Глядят равнодушно осины в застывшую лужу
и жёлтый фонарь под разнузданным ветром дрожит.

Лишь в старом блокноте, потрёпанном временем чувств,
осталось тепло, развесёлого лета обноски.
Висят на стене в в тусклых рамках любви отголоски,
и общий наш дом, как ни страннно, до донышка пуст.

Октябрьской погоде бесцветность сегодня к лицу.
Из тёмных аллей тянет запахом дыма и прелью.
Задует вишнёвую радость декабрьской метелью
и с белых ромашек дождями осыплет пыльцу.

Ты веришь в апрель и в сиреневость новой весны?!
Но в серой промозглости неба не видно просвета.
Мне жаль одного, что уже не достанешь билета
в хмельную страну под счастливым названием «Мы»...

© Copyright: Ирина Истомина, 2014

***
Под монолог сентябрьского дождя,
перебирая струны непогоды,
пожухлой гривой чертят тополя
на небосводе серые разводы.

В озябших лужах пухнут пузыри, -
им непогода, как сестра родная.
От сырости согнулись фонари,
в пустынность ночи тусклый свет роняя.

Кленовый лист приклеился к окну
прощальной нотой солнечного лета.
И все твои «зачем» и «почему»
останутся, наверно, без ответа.

Меж нами столько выдуманных снов!
Вместить в роман их - тщетная попытка.
Останется опустошенность слов
слепым пятном на выцветшей открытке.

Прости меня за долгую печаль!
Кто знал, что осень будет нам помехой?!
Прозрачным клином уплывает вдаль
июньских снов растерянное эхо.

© Copyright: Ирина Истомина, 2014

http://youtu.be/akdtHSABVII

***
Я приду к тебе в дождь. Будет осень оплакивать лето,
и потоками слез отмывать серебро тополей,
и под ноги бросать золотую листву как монеты,
ясным взглядом меня провожая до самых дверей.

Я приду к тебе в час, когда ждать ты уже перестанешь,
у порога замру, и две капли с ресниц упадут.
Просто зонтик забыла. И ты удивляться устанешь,
и предложишь войти, и забудешь мельканье минут.

Я приду к тебе в дом, где ни разу еще не бывала.
Там гостила обида, скорее её выгоняй.
Знаешь, это она меня долго к тебе не пускала,
но теперь все иначе, и ты ничего не скрывай.

Почему же так часто у нас не хватало терпенья?
Но ошибки и беды куда-то уносит вода.
Я приду к тебе в дождь, взяв у осени благословенье,
Я войду в твою жизнь, чтоб остаться уже навсегда.

***
Августа время играет нам вальс на свирели,
Льется волшебный мотив от земли до небес,
Травы медовые пряные вмиг присмирели,
Замер в волнении рдеющий золотом лес.

Вальс по поляне кружился и тихо, по- лисьи,
Рыжую юбку стелил по дремавшей земле,
И упивался он синей бездонною высью,
И невесомым, и легким был словно во сне.

Тенью скользил по зеркальной серебряной глади
И оставлял на воде золотые круги,
Нежно ласкал у берез шелковистые пряди,
Жаль, в сентябре их придется отдать за долги.

Щедро монисто разбрасывал цвета рубина,
Белым туманом над речкою строил мосток,
И засмущалась, зарделась лесная калина,
Затрепетала янтарным ажурным листом.

В кружеве облака плыл тот мотив по долинам,
Перебирая аккорды на струнах дождя,
Августа вальс разделю я с тобой, мой любимый,
Чтоб в листопад окунуться чуть-чуть погодя…

Copyright: Ирина Истомина, 2010

***
Уходит август на кошачьих лапках,
В котомке спрятав летнее тепло.
Он плащик легкий в рыженьких заплатках
Сменяет на сентябрьское пальто.

Повяжет шарфик серенький на шее,
И грусть-печаль укутает в туман.
На год он спрячет все свои затеи,
И на замок закроет свой карман.

В веранду стукнет яблоком из сада,
Отшутится рябиновым костром,
И эхом золотого листопада
Напомнит нам с тобою о былом.

Уходит август. Шаг его не слышен.
Еще чуть-чуть, уйдет за поворот.
Прощай, прощай… Заплакал дождь по крышам,
Тепло любви отдав на эшафот.

© Copyright: Ирина Истомина, 2010

***
Я хотела вплести в серых будней узор позолоту..
Заплутавшее счастье пыталась в потёмках найти.
Но оно не нашлось. Перепутало видимо что-то,
и без компаса чувств, может, попросту сбилось с пути.

А за окнами дождь – неотъемлемый спутник печали …
Он тоску по тебе, словно гвозди, вбивает в газон.
Как безжалостно мы все мечты и надежды распяли,
поселяя в сердца одиночества вечный сезон.

Что случилось тогда, нам никто не ответит на это.
Кто был прав, кто не прав - ни судить, ни рядить не берусь.
В жёлто-дымном бреду догорает ушедшее лето,
и без ласки его я, наверно, уже обойдусь.

Ведь любовь воскресить, - говорят и Всевышний не властен.
….Отболеет душа, ну а там уж зови – не зови…
Ах, ты, осень моя, не ищи заплутавшее счастье,
оказалась разлука намного сильнее любви.

© Copyright: Ирина Истомина, 2013

***

Другие статьи в литературном дневнике:

• 14.07.2021. Ирина Истомина