***
Почтовым голубем, пусть раненым, вернусь,
В твой дом, в твои глаза, в твой склеп,
С письмом, где боль и фразы наизусть,
Лишь в сердце оставляют ритм и след.
Но кровь толкать – нелепая игра,
А отрекаться – не было причин,
Твой взгляд, как наркоману, нужен мне, игла,
Река без дна и прочих величин.
И вся судьба лишь бесам на прокорм,
Просеяна улыбочкой святых…
Ну а любви, ей тесно в клетке форм,
И мало ей и букв, и запятых.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
