Оденусь в черное. Возьму букетик нежных грез: мечту мою, цветочков желтых.
Их охраняя, бережно неся, пойду на встречу с Мастером моим.
Сольюсь я с ним сперва душой. Потом заговорит и тело. Воскресну женщиной своей.
И песню лебединую спою. Свою. А чем я хуже Маргариты??
Что наша жизнь в сравненьи с вечностью мудрейшей? Неужто не поймет? Простить сумеет странницу свою.
Но не дано осуществиться негодненькой мечте моей. То нет цветов, то одеянье с настроением не в дружбе. То в храм меня Хранитель мой ведет. Он нянчится со мною, вразумляя ( сопротивляться не рискну ему).
Но часто мысленно в пути я, букетик нежно прижимая...
Вот прижилась во мне мечта моя. А может ей дано осуществиться?
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.