Пишу всё чаще ерунду, которая тревожит душу. Она приходит ввечеру и тянет, как кита на сушу.
В ней, может, есть какой-то смысл, который спрятан где-то в строчках, его увидеть сможет лис, хитрец, а сможет быть... доносчик?
Приходит снова ерунда, а только мне она по сердцу, мне с ней теплей всегда дышать, она уйдёт - приносит жертву.
Пишу все чаще ни о чём, и ерунда мне рожи строит. И петь не хочется при том, что чаще тянется из крови...
Пишу всё чаще ерунду...
Это обо мне мне - ни о ком...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.