Глядя, на спасённую траву, от январской стужи, думаю – с ошибками живу, но – могло б быть хуже.
глядя на ворон или сорок, слыша птиц крик нервный, думаю – ведь старец иль пророк слышал это, в думе непомерной.
Чем я миру, все-таки, служу? Сколько взгляд мой вытерпел ожогов? Глядя на красоты и на жуть, мысли, выгоняю как с берлоги.
Как же этот взгляд, тоской намят, и мирской притом не монастырской. Как же он, пред Богом виноват, что глядел на святость Бога, низко!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
