Так, иногда толкнёт, как в толпе, плечом.
С шага собьёшься, очнёшься – летит листва.
И затоскуешь привычно – о ком? о чём?
И, как обычно, не подберёшь слова.
Нежное, зябкое, горькое и саднит –
так, что становится сладко себя жалеть.
Что я такое? Господи-Айболит,
душу пришей на место... Полудней медь
перетекает в дальний прозрачный звон,
нянчит – и только на пальцы дыши, дыши.
Облачки пара небу летят вдогон...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
