День доедает себя:
с каждым укусом короче,
птичий изломанный почерк
рвёт отсыревшую бязь.
Это начало конца:
первая ниточка в осень,
время мелькнёт мимо сосен
вечно зелёных с лица.
Птица роняет перо.
Будто прощаясь навеки
с самым родным человеком,
следуя картам таро.
Краски размешаны все:
золото льётся по тлену,
день, доедающий стены,
выльется в чистой росе
завтра...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
