http://www.stihi.ru/2017/11/22/8906
Вздрагивает рябь
на озябших лужах.
Вечер ноября
тонет в белизне.
Обветшалый лист,
никому не нужный,
навевая сплин,
кутается в снег.
Серебристый рой
выпавших сомнений
кажется игрой,
бликом фонаря.
Снег идёт. В судьбе.
С неба. По ступеням...
И который век
фонари горят.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.