Отрезвляюще смотрят в меня зеркала,
отражая оскал в помутневшей улыбке.
Та, что ягодкой снова недавно была
фифти-фифти от века цветёт волчьим лыком.
И ни в рот положить, и ни слова сказать:
комплиментом — сфальшивишь, пригубив — ожжёшься.
Эти руки — не руки. Глаза — не глаза.
Красоты в них как будто и не было вовсе.
Амальгама стекла в мелких трещинках дум
искривляет пространство в готовность разбиться.
По ту сторону времени /я подожду/
в зазеркалье устроят показ экспозиций...
И какой-то заезжий непризнанный бог
мне укажет дорогу к закрашенным звёздам
и напомнит зачем-то, что бог — есть любовь.
Я и рада б поверить, но... — Господи, поздно!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
