Ещё немного — и забыть о лете, Бумажным змеем выпустить из рук. И жухнет лист, и мы уже не дети, И нас не мамы будят поутру.
Приходит осень ровно на три такта, И мы, конечно, знаем наперёд, Что всё случится так-то или так-то, Что поболит немного, и пройдёт.
И заострится зрение и чувство, И можно снова видеть, уходя, Как белый свет, отстиранный до хруста, Глядится в окна, влажный от дождя.
И эта нежность, глупая, смешная, Берёт за горло, как за рукоять, И никогда уже не отпускает. И только так и может удержать.
Елена Касьян
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.