Люпин
Ломка
Полсотни имён, и каждое – не моё. И всякий предмет – лишь текст на сетчатке глаз.
Поэзия – это крещение, но огнём. И сколько несчастных (счастливых?) она сожгла?
Берёшься писать и чувствуешь, что нутро – горящие угли. Трудно дышать золой…
И так горячо, что думаешь: «Хей, не тронь. Слова доставаться не могут такой ценой».
(Забрасывай это, пока хоть чуть-чуть живой).
Но поздно бросать.
Прирос.
Прикипел.
И всё.
Поэт – это попросту чокнутый.
Наркоман.
Его от нехватки метафор всего трясёт, а кто-то придумал, что «дар» этот богом дан.
Но боги, какими бы ни были, всё равно боятся, но очень трепетно берегут
Таких вот детей, идущих на мир войной. Словесной войной. Не страшен им страшный суд.
Не страшно вообще. Как могут страшить слова? И пряник и кнут на деле – один же чёрт.
Поэт без поэзии может существовать. Но что же поэта от смерти тогда спасёт?
Но что же тогда от ломки?
Ломает пусть?
А вы попытайтесь с горящим прожить нутром.
В поэзии тысячи скобелей – острый вкус, рождающий бредни (шедевры?) в мозгу больном,
Зависимом, пьяном от всяких там «ам-фи-бра…». И разве что псих посчитает, что это – дар.
А угли всё тлеют.
В лёгких – одна зола.
И я – переломанный ямбами наркоман.
#LupinsPub_стихи
Другие статьи в литературном дневнике:
