Что жизнь здесь на земле? — лишь миг один едва ли:
Зажёгся в темноте и сразу же погас;
В безумной суете тебя года трепали,
А оказалось, что? — не прожил ты и час.
Напрасен был твой труд — без цели и значенья;
Кому твой нужен был мальчишеский задор?
Всё — просто суета и горькие лишенья, —
Возвышенным мечтам суровый приговор.
Ты думал: ты силён, а ты был слаб и болен;
Хотел ты умным стать, а очень глупым был;
Твой взгляд на жизнь был слеп — иллюзией подсолен,
Коварный мир тебя надменно обдурил.
Что — счастье? если жизнь — всего лишь миг короткий,
Что — радость? если жизнь — пустая суета:
Неизгладимый след?.. или размытый, блёклый?
Иль бездна чувств тупых — сплошная пустота…
Что — муки? и что — грусть, печали и невзгоды?
Что — боль? когда душой ты — странник на земле?:
Туманный призрак — ты, стелящий углеводы
Дыханием своим на треснувшем стекле.
Но если счастья суть — конец твоих мучений,
И если радость — в том, что мук ты не познал,
То миг твой на земле редчайший и бесценен;
Забудь! — что пережил; цени! — что боль не знал.
Танечка - по поводу моих приставаний
Тенин Август
Жизнь мою я уронила как мячик,
но мне покоя могильного нет:
ходит ко мне сумасшедший мальчик,
ходит и ходит - уже 20 лет
мой он портретик надгробный увидел
и моим рыцарем выдумал стать,
и теперь я - его девушка-идол,
средневековым принцессам под стать
ходит частенько к моей он могилке,
перед портретом печальным стоит,
тянет вискарь из литровой бутылки
и о любви что-то мне говорит
он некрасив на мой вкус и нескладен,
не по размеру одет, долговяз,
ну да и то еще было бы ладно,
но он стихи сочиняет "про нас"
вот так придет и читает новеллу,
как он влюблен, бу-бу-бу, бу-бу-бу…
но я ему почему-то не верю
и приставаний его не люблю
что себе выдумал этот романтик?
мало живых ему что ли девиц?
вот и крутил бы с живыми романы,
а он на мне почему-то завис
может быть великодушным героем
мнит он себя, типа я никому
не интересна такая за гробом
и предназначена только ему
или быть может тщеславие это
реализует "мальчишечка" так,
корчит трагического поэта
(надо признаться, он в этом мастак)
бог его знает, чего ему нужно.
да понимает ли сам он, чего?
а я капризам его не игрушка,
не полюблю никогда я его
Но иногда и мне нравится эта
говноигра: на безрыбье моем
можно стерпеть не такого поэта,
пить одиночество чтобы вдвоем
пусть себе ходит, с меня не убудет,
пусть мне бубнит сочиненья свои -
мне с ним иной раз и весело будет,
с ним я иной раз поверю любви
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.