***Кролик брёл один по чужому холодному лесу. Началась метель: она дула, свистела, качала деревья, гоняла клубы снега, поднимая его с насыпанных высоких сугробов. Белой пеленой пурга застила небо, закрывая возможность смотреть вдаль. Никак Кролик не мог вернуться к своим. Он так измучился противостоять стихии, что стал забывать, куда идёт, зачем и почему. Ушастый замерзал. Он остановился, ища, где бы приткнуться, глаза слипались от одолеваемой дремоты. Не видя ничего перед собой, Кролик разрыл лапами снег и улёгся. «Ну и пусть замёрзну. Ну и пусть. Ну и какая разница?» – сказал он сам себе. «Если снегу навалит ещё...» – ушастый не успел закончить мысль, он провалился в сон. «Эй, Кролик, проснись!!! Проснись же», – послышался неожиданно знакомый добрый голос. Кролик открыл глаза. Никого не было рядом: всё тот же буран и чернота зимней ночи. <...> © Copyright: Лина Огнева, 2024.
Другие статьи в литературном дневнике:
|