Подумать о тебе - мучительно и трудно, ведь на большой гульбе, как листья, многолюдно.
А мне один портрет - мечтателен и дорог, дороже многих скреп и глупостей наколок:
на ветку, как на шест, слетевшая сорока; а он - один, как перст, она - как паволока.
И медленно сидит она на той антенне, забыв себя и стыд, она - идет по сцене.
Нет, это рдеет юг, восток - закатом алым. И, вскинув крылья вдруг, как эхом запоздалым
откликнется. В полет ее зовут метнуться. Но память, будто черт, одернет оглянуться.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
