Холод древней полыньи
Сплел снега с летящей солью —
мукомолью, богомолью,
погибанию сродни.
И, цепляясь за огни,
бродит перекатной голью.
Три столетья на ветру
Шепчут в таинстве уюта
хоть кому-нибудь, кому-то,
кто невидим на миру,
что звезда — это минута,
догоревшая к утру.
Ветер бьется в каждый дом.
Стукнет в колокол над дверью,
разбросает чаек перья,
по окну хлестнув крылом.
Заметает помелом
зерна сна и суеверья.
Тяжелеет голова.
Святый крепкий, мой бессмертный,
Исчезающий, бесследный,
вспомни старые слова...
Но в ответ лишь беспросветный
над моей землей рассветной
кружит ветер Рождества.
