как будто мы можем. Мария Махова

Уйдёт незаметно, затянет дождями,
закружит ветрами, не выдаст ответа:
а было ли это, а было ли с нами,
и сколько нам было отпущено лета –
забыто, пропето – уходит, уходит,
плывёт, улетает, сплетается в кольца –
прощальною песней последних мелодий –
никто не вернётся.

Но как же, но где же? Всё тоньше, всё реже
черты проявляются в медленном танце,
ах, не уходите, вернитесь, останьтесь!.. –
но это мгновенье никто не удержит,
волна набегает в туманном и синем,
расплывчатость линий, застывшее солнце,
стихает мелодия…
Невыносимо.
Никто не вернётся.

Сгущаются тени, сжимается время,
и всё расплывается – лица и буквы,
в каких ещё темах, в каких отраженьях
мы пересечёмся и выйдем из круга
дождей и туманов, – как будто несложно,
как будто исчезнут любые границы,
как будто мы можем,
как будто всё может
опять повториться.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 30.07.2019. Что останется после зимы. Дмитрий Мельников
• 28.07.2019. как будто мы можем. Мария Махова
• 26.07.2019. Роман Смирнов 4