* * *
А. П.
За смыслоглушь, за бурый лес
стишок скучающий залез,
надеясь, ключ какой-то там
найдя, припасть к его водам.
Идет-бредет меж топких блат
и видит — впереди собрат
в трясине, молит сквозь туман:
О, протяни мне анжамбман,
поддень анапестом семи-
хотя бы стопным, mon ami.
Меж комариных — верь мне — туч
найдем с тобой Кастальский ключ!
Но, ужасом пронзен до дыр,
смекнул стишок: пред ним верлибр —
уже по пояс погружен,
болотной жижей заражен,
измучен кваканьем лягух,
угваздан синькою татух,
в отрепьях, кипа на челе,
на злой, видать, рожден земле.
Дал стрекача, не помня сам
себя, стишок наш к небесам.
И нынче даже сгоряча
искать не смеет он ключа…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
