Маленькая, немощная лира.
Вроде блюдца или скалки, что ли.
И на ней сыграть печали мира!
Голосом ее кричать от боли.
Неприметный голос, неказистый,
Еле слышный, сброшенный со счета.
Ну и что же! Был бы только чистый.
Остальное не моя забота.
1968
Изранены крылья, повисли,
Глаза не хотят, не глядят…
И вдруг, как предчувствие мысли.
Румянцевский добрый фасад.
Под маленькой лампой зеленой,
В свечении лиц и страниц,
Я снова очнусь окрыленной,
Полету не зная границ.
Март 1945
* * *
Лыжная тропка спустилась к реке,
Белая в белом.
Что мне сказать на моём языке,
Оледенелом?
Зов тишины словно отзвук струны,
Тронутой где-то.
Самая здесь белизна белизны
Белого света.
1978
* * *
Я с музыкой живу,
Она сродни разлуке,
Темным-темно, мрак стынет ледяной.
Она ж лучи протягивает, звуки
На помощь мне —
Как те родные руки,
Которых нет, которые со мной;.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
