Золотятся поля. Только рож называют тут жытом -
Так похоже на жизнь, так журчаще и мило звучит...
На востоке стожары в полях жарким солнцем облиты,
но над ними кружит воронье, а отнюдь не грачи.
Вспоминаю Москву, шорох ветра в сырых подворотнях.
Спину зыбкую Мастера в мире где нет Маргарит.
Как ты город любимый? Какая погода сегодня?
Вот пытаюсь тебя разлюбить... Только сердце болит.
У тебя все дожди? А у нас тут горчат суховеи.
Хлопья пепла летают, а ночью гремит в бубны "ГРАД".
Минометный огонь до гола степь с поселками бреет.
И безусый старлей хрипло шепчет: "Ни шагу назад."
Старый зубчатый Кремль и речушка в бетонной обертке.
Мне мой Киев, Москва, извини но красивей в сто раз.
Но любила тебя, изучала от корки до корки
и облазила доверху словно шальной скалолаз...
Был вчера мой народ, а сегодня бредут оккупанты
по знакомым проспектам в поля иссеченных стожар.
Не приносит покой повторение фразы, как мантры -
все пройдет, непременно и даже безумья пожар.
Я «обычный фашист». Не поверишь, таких тут не мало –
Тех кто любит Москву в ком века живет Светлая Русь.
Тех кто русский по крови, зовущий УкрАину мамой,
(Если честно сама я в кровях своих не разберусь.)
Дорогой «оккупант», называющий зонт парасолькой,
Знаю молишь за нас ты Христа от зари до зари.
Пусть же светит тебе солнце правды на сто тысяч вольтов.
И узрит старый Мастер в Москве дочерей Маргарит.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
