Цветок к груди приколот, Кто приколол - не помню. Ненасытим мой голод На грусть, на страсть, на смерть.
Виолончелью, скрипом Дверей и звоном рюмок, И лязгом шпор, и криком Вечерних поездов,
Выстрелом на охоте И бубенцами троек - Зовете вы, зовете Нелюбленные мной!
Но есть еще услада: Я жду того, кто первый Поймет меня, как надо - И выстрелит в упор.
Конечно же, М. Цветаева
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.