Если я с собой не в ладу, чтоб ей оборваться, струне,
но раз уж объявился в аду — так ты пляши в огне!
Раз ужe в аду, так ты пляши в огне.
Сходу пропаду, если нет ни души во мне.
Мне бы сотворить ворота у трёх дорог.
Да небо своротить охота до судорог.
Га́дами ползут времена, где всяк себе голова.
Нынче — Страшный Зуд. На, бери меня, голого!
Нынче — Скудный день. Горе — горном, да смех в меха!
С пеньем на плетень — горлом — красного петуха.
Но сбей озноб да брось меня в пот.
Каков лоб, таков и приход.
Но дай восход, и я его подожгу.
Воля уготована всем кому вольго́тно.
Мне с моею милою — рай на шабаше.
У меня есть всё, что душе угодно,
но это только то, что угодно душе.
Ой, не лей елей, да я не пью, я пою, да нынче мне в седло.
Пей да не жалей, ведь праздник на моей стороне.
Всё бы хорошо, да в одиночку не весело.
Да почему бы нам с тобой не плясать в огне!
Чтобы пятки не жгли угли, да не пекла зола,
да не рубиться бы в рубли, да от зла не искать бы зла.
Я тобой живу, но прости, мне сны — не житьё.
И я не согрешу против истины, согрешив за неё.
Мы облучены, и я иду на звон струны из твоей косы.
Мы обручены, и значит время задуть часы.
Время выйти в лес, где поляны твои святы.
Времени в обрез — цветы и ещё цветы.
Я тебя люблю, и я уйду, раз уж я пришёл.
Я тебя люблю, и по колено мне трын-трава.
Так вей славянским словом, молва, как всё хорошо!
Славно на земле, где всяк всему голова.
Я тебя люблю, и в облака смотрю свысока.
Весело ли грустно, да по Руси по руслу рече́т река.
Как течёт река в облака, а на самом дне
мечется огонь, и я там пляшу в огне!
Мечется огонь, и мы там с тобой в огне!
(1986 год)
Владимир Вайнштейн "Всем поэтам Стихиры"
«На стыке времен и событий…»
А. Миллер
Бросаемся в омут ночами –
в том нету отваги!
В тот омут словесный, где смерть и спасенье едины!
И молимся, словно язычники,
белой бумаге,
И бес нам под ребра, и в бороду наши седины.
Не меряем дней,
не считаем секунд вероломных…
Застывшее время трясется, как студень в тарелке…
По терниям ночи
шагает поэт, как паломник,
которому мерки дневные и чужды, и мелки.
Добраться бы до сердцевины,
до сути словарной,
до таинства букв, до мучительной этой Голгофы,
Не медью должны
отражаться стихи, самоварной,
а музыкой сердца проникнуты строки и строфы.
Готовых не надо рецептов,
бессильны лекарства…
У каждого крест персональный в толпе фарисеев.
И каждый Гомер, проведет
через мрак и мытарства,
и выведет к дому уставших своих Одиссеев.
На стыке непрочных времен
и безумных событий,
когда беззащитное слово впаяли в клише,
Пишите, поэты!
Пишите, родные, пишите!
О том, что давно наболело у вас на душе.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
