Борис Пастернак

Ир Моррисон: литературный дневник

Во всем мне хочется дойти
До самой сути.
В работе, в поисках пути,
В сердечной смуте.


До сущности протекших дней,
До их причины,
До оснований, до корней,
До сердцевины.


Всё время схватывая нить
Судеб, событий,
Жить, думать, чувствовать, любить,
Свершать открытья.


О, если бы я только мог
Хотя отчасти,
Я написал бы восемь строк
О свойствах страсти.


О беззаконьях, о грехах,
Бегах, погонях,
Нечаянностях впопыхах,
Локтях, ладонях.


Я вывел бы ее закон,
Ее начало,
И повторял ее имен
Инициалы.


Я б разбивал стихи, как сад.
Всей дрожью жилок
Цвели бы липы в них подряд,
Гуськом, в затылок.


В стихи б я внес дыханье роз,
Дыханье мяты,
Луга, осоку, сенокос,
Грозы раскаты.


Так некогда Шопен вложил
Живое чудо
Фольварков, парков, рощ, могил
В свои этюды.


Достигнутого торжества
Игра и мука -
Натянутая тетива
Тугого лука.


1956


Любить иных - тяжелый крест,
А ты прекрасна без извилин,
И прелести твоей секрет
Разгадке жизни равносилен.


Весною слышен шорох снов
И шелест новостей и истин.
Ты из семьи таких основ.
Твой смысл, как воздух, бескорыстен.


Легко проснуться и прозреть,
Словесный сор из сердца вытрясть
И жить, не засоряясь впредь,
Все это - не большая хитрость.


1931


Нежность


Ослепляя блеском,
Вечерело в семь.
С улиц к занавескам
Подступала темь.
Люди - манекены,
Только страсть с тоской
Водит по Вселенной
Шарящей рукой.
Сердце под ладонью
Дрожью выдает
Бегство и погоню,
Трепет и полет.
Чувству на свободе
Вольно налегке,
Точно рвет поводья
Лошадь в мундштуке.


***


Никого не будет в доме,
Кроме сумерек. Один
Зимний день в сквозном проеме
Незадернутых гардин.


Только белых мокрых комьев
Быстрый промельк моховой,
Только крыши, снег, и, кроме
Крыш и снега, никого.


И опять зачертит иней,
И опять завертит мной
Прошлогоднее унынье
И дела зимы иной.


И опять кольнут доныне
Неотпущенной виной,
И окно по крестовине
Сдавит голод дровяной.


Но нежданно по портьере
Пробежит сомненья дрожь,-
Тишину шагами меря.
Ты, как будущность, войдешь.


Ты появишься из двери
В чем-то белом, без причуд,
В чем-то, впрямь из тех материй,
Из которых хлопья шьют.


1931


Разлука


С порога смотрит человек,
Не узнавая дома.
Ее отъезд был как побег.
Везде следы разгрома.


Повсюду в комнатах хаос.
Он меры разоренья
Не замечает из-за слез
И приступа мигрени.


В ушах с утра какой-то шум.
Он в памяти иль грезит?
И почему ему на ум
Все мысль о море лезет?


Когда сквозь иней на окне
Не видно света божья,
Безвыходность тоски вдвойне
С пустыней моря схожа.


Она была так дорога
Ему чертой любою,
Как моря близки берега
Всей линией прибоя.


Как затопляет камыши
Волненье после шторма,
Ушли на дно его души
Ее черты и формы.


В года мытарств, во времена
Немыслимого быта
Она волной судьбы со дна
Была к нему прибита.


Среди препятствий без числа,
Опасности минуя,
Волна несла ее, несла
И пригнала вплотную.


И вот теперь ее отъезд,
Насильственный, быть может!
Разлука их обоих съест,
Тоска с костями сгложет.


И человек глядит кругом:
Она в момент ухода
Все выворотила вверх дном
Из ящиков комода.


Он бродит и до темноты
Укладывает в ящик
Раскиданные лоскуты
И выкройки образчик.


И, наколовшись об шитье
С невынутой иголкой,
Внезапно видит всю ее
И плачет втихомолку.


1953


Свидание


Засыпет снег дороги,
Завалит скаты крыш.
Пойду размять я ноги:
За дверью ты стоишь.


Одна, в пальто осеннем,
Без шляпы, без калош,
Ты борешься с волненьем
И мокрый снег жуешь.


Деревья и ограды
Уходят вдаль, во мглу.
Одна средь снегопада
Стоишь ты на углу.


Течет вода с косынки
По рукаву в обшлаг,
И каплями росинки
Сверкают в волосах.


И прядью белокурой
Озарены: лицо,
Косынка, и фигура,
И это пальтецо.


Снег на ресницах влажен,
В твоих глазах тоска,
И весь твой облик слажен
Из одного куска.


Как будто бы железом,
Обмокнутым в сурьму,
Тебя вели нарезом
По сердцу моему.


И в нем навек засело
Смиренье этих черт,
И оттого нет дела,
Что свет жестокосерд.


И оттого двоится
Вся эта ночь в снегу,
И провести границы
Меж нас я не могу.


Но кто мы и откуда,
Когда от всех тех лет
Остались пересуды,
А нас на свете нет?


1949




Другие статьи в литературном дневнике: