Сон. 1.Солнце. Жарко. Еду по шумному проспекту на автомобиле. Без крыши. Вдруг постовой в какой-то странного цвета форме, останавливает меня. "Сейчас должен проехать поезд. Стойте". И вдруг я замечаю эти рельсы, поперек моего пути. Я стою. Но чувствую, что продолжаю ехать вперед. Постовой держит машину. А я еду. И я не знаю что делать! Куда нажать чтоб сдать назад? И поезд рядом... И постовой кричит... И держит... Поезд проехал. Он облегченно вздохнул. И отобрал мои права. Гад. © Copyright: Ир Моррисон, 2012.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
