Я знаю, сколько мне писать стихов и прозы, и много толку.
Я вижу, сколько выйдет из меня поэм,
А мир, как нитка, а весь он не войдет в иголку,
Но знаю я, зачем иду дорогой пусть нелегкой - перемен.
Что, иногда, как не кричи в ночи
Пока и не услышат глухих уши,
И даже друг, порой мне скажет, как сквозняк, с двери издалека,
Что это никому не нужно и что тебе пора.
Но есть один мотив, который не услышит он наверняка,
Мне Бог вчера пропел всю истину сквозь облака на уши.
А ты сиди тогда, не веря мне, будь ты с ушами,
но словно без одиного ты уха.
Смотри, читай, но словно ты не зряч наверняка,
И нет пути тогда до самого тебе: до неба и до встреч, и до красивого пока.
Ты просто слеп и просто не умеешь слушать,
Мир без единого на то конца, залечивает бесконечно твою душу.
Через поэта, странника, художника и самого Творца.
