Софья измайлова
Д У Д У К
Как цветной перебор
Струн дождей и ветров,
Среди горных вершин,
Среди древних снегов
Льется гордый напев
На багряный рассвет,
На былинный простор
В сердце дремлющих гор.
То, как звонкий ручей,
То, мольбой о судьбе,
То ли песня тебе,
То ли плач обо мне...
То страдает дудук,
то рыдает дудук!
Песня древних могил,
Слов потерянный звук.
То дудук,
то дудук!...
***
Моя душа поёт и плачет.
Она попалась на крючок.
Но, что для жизни это значит
Так... в клетку пойманный сверчок.
***
Мне б сомненья свои уничтожить,
развеять по ветру, как дым,
не стонать, не кричать, не итожить,
остаться душой молодым,
на колени упасть пред иконой,
за надежду - благодарить,
никому ничего не быть должным
и ни в чем никого не винить.
***
Сдох сверчок,
погасли свечи,
застонали провода.
Всё враньё,
пустые речи,
ложью скованы слова.
Слово рубит,
слово давит,
рвёт на части белый свет.
Слово умирать заставит,
слово вытащит из бед.
На заборе слово плачет,
в сердце слово, словно нож.
Слово "мама",
слово "правда"
и предательское "ложь".
***
Черно-белая зима
разделила мир на части.
Черно-белые дома,
черно-белое ненастье.
В мутных отблесках луны
черно-белых сучьев страсти.
И невидимой судьбы
черно-белое участье.
На ресницах тает снег
и года водой сквозь пальцы.
У кого какой разбег,
счет падений, взлётов, станций.
И забытых обещаний
черно-белые следы
Убегают к горизонту
где-то я, а где-то ты...
у назначенной черты.
***
Скачет мячик через сон
синий, синий, звонкий звон...
За окном метель метёт
и тебя никто не ждёт,
и не спрячешься нигде,
разве в этом детском сне.
Мама песенку поёт,
коромыслице несёт,
в вёдрах плещется луна
и весна,
весна,
весна!
Село солнце на подушку
и целует нежно ушко,
просыпайтесь, детвора,
скоро полдень, уж пора.
Просыпаться не спешу,
с мамой солнышком дышу.
За окном метель, зима,
бледно-мутная луна,
а во сне -весна, весна!
Скачет мячик через сон
синий, синий звонкий звон...
НУ ЧТО С ТОГО
Ну, что с того,
что не пришел,
что не нашел,
что не случилось.
Ну, что с того
что день прошел,
что солнце
за гору скатилось,
что в ночь туман,
по утру - дождь,
что полон сад
листвы опавшей...
Ну, что с того,
что не кричит
лишь тихо плачет
дождь вчерашний.
Другие статьи в литературном дневнике:
