Когда в любовной лирике иссяк
и заумь предпочтя, почил на троне
пустых словес, тебя дверной косяк
в плечо толкает, будто посторонний
хотел бы угнездиться в темноте,
где ты был весел, молод и беспечен.
Сегодня постаревший Прометей
орлу запоя скармливает печень,
пытаясь не погрязнуть в болтовне,
опять вернуться к лирике любовной.
Похоже, мифология сильней,
чем Кембридж, Оксфорд или же Сорбонна.
Но знания, увы, не по годам,
без чувственности много ли осилишь.
И я за том стихов гроша не дам
в тиши для книг отстроенных узилищ.
Нести огонь... А если нет огня.
И некого согреть, и не согреться.
Но рукописей пепел не храня,
чем сможешь впечатлить родное сердце?
Где ты прикован? В лучших временах?
В каких пространствах? В Скифии? В Колхиде?
Ветшающий писака не монах,
но страсть любой отравы ядовитей.
И манит прошлой молодости тьма,
в которой был огонь совсем не нужен.
Где только пища тела и ума
могла составить двум влюблённым ужин.
Ты в кухне, допивая горький чай,
зажжешь свечу. Она годится разве
на то, чтобы обжечься невзначай
огнём богов, упрятанным во фразе.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
