Любовь… Живуча, как ничто иное.
Хотя нет беззащитней ничего.
Пускай все наслаждается весною –
Для тех, кто любит, это просто фон.
Сначала в чудо не поверишь, хоть и
Сквозные раны в сердце заболят.
Весна не с первой бабочкой приходит. Не делает и чувство первый взгляд. Жизнь - проза. Есть самец. Найдется самка - и расцветай, пургою опылив. Но почему-то из воздушных замков бежать трудней, чем из реальных Иф. И вроде бы вокруг сплошная прелесть. А юбочки короче с каждым днем. Но где глаза настолько загорелись, бессмысленно гасить другим огнем. Пусть жизнь порой мучение сплошное…
Страх высей – искушенье высотой…
Что первородней? Знаю лишь одно я –
Улетна ты… А женщиной-мечтой
Непросто жить.
Смешно… вот так заика
Озвучивает сладостный напев…
О вечных чувствах я тебе чирикал, не ведая, что каркаю себе.
Теперь я знаю: чувства не бывает за пресловутой гранью зла\добра.
Любовь та грань. И точка нулевая.
А дальше…
Ты творец и Герострат.
Там помыслов греховных вереницы.
И у мечты зловещий ореол.
Венера… нет, не морем слез творится –
Горящие глаза Саванарол
В творенье Боттичелли жизнь вдыхают.
До ненависти пробирает дрожь.
Она, бесспорно, девочка плохая. Кто доктор, если любишь? Сам хорош. Совсем плохой… Развалины-руины. Ее шестерка – думаешь, мастит. Как птица над Днепром… До середины далече… Так что кто там долетит… Сам понимаешь все. Что ей не нужен.
Так повелось, что нет в любви святых.
Ведь любящие вкладывают души -
Любимые выматывают их.
Любовь грешна. Не привлекает рай нас,
Где адское желанье грешных дел.
Душа все шире. И ее бескрайность
Тождественна понятью «беспредел»
Любовь та грань… Что снизу, что снаружи
Ты бьешься рыбой о сердечный лед.
И просишь ласки – хуже побирушек.
В любовном море вечный галеот.
Был парус черным – стал кроваво алым.
В ребро уткнулся бес - любовный риф.
Пусть образно, но что-то он сломал и…
Пусть глупо – счастлив, в небо воспарив.
Пожалуй, проще, выверяя каждый
Свой шаг, как будто пропасть впереди.
Сквозное то не зажило пока что –
Не чувствуется ветреность в груди…
И, кажется, болеть не перестанет.
И не попутен ветер в голове.
Что все же первобытней-первозданней?
Боязнь улета или… Пусть ответ
Признанье молчаливое озвучит.
А рикошетом взгляда моего
Настигнет мысль:
О да!
Любовь живуча.
Пока нет беззащитней ничего.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
