С каждой ноты - по песне, другой, на себя не похожей.
Черно-белое поле. Бумага нежна под руками.
Эти ноты ты чуешь спиной, так морозно по коже,
Открываешься миру, объятый друзьями-ветрами.
От рассвета шагаешь до клавиш, белее, чем полдень.
А потом - до конца, только вдоль, пусть не долго, но все же
Это будет лишь белый, родной свет, родной и хороший.
И, сорвавшись с октавы, ты мертв, но ты звук и свободен.
С каждой ноты начнется лишь песня. Не много, не мало,
Но спина будто скована цепью, нельзя и ровнее.
Пальцы сломаны, ноют, избиты, но песня играла,
И звук льется в небо все лучше, спокойней, вернее.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.