Рифмы не строятся. Стрелки сомкнулись. Полночь.
Все в этом доме уснули и мне пора бы.
В мире из точек меж нами и их парабол
мне не прижиться числом, не дроблёным – полным.
Даже и чудо уже не зову на помощь.
В этих картинах и стенах, в табачном дыме,
На антресолях, в шкафах и зеркальной полке,
в этой шкатулке старинной, в литой иголке
прячутся буквы, твоё составляя имя…
Кофе на кухне давно безнадёжно стынет.
К фото прижавшись, можно дышать в твой затылок…
Рифмы не строятся, ноты скользят, фальшивят…
Звёзды мне видятся добрыми и большими…
Время, как будто, портретом твоим застыло…
Знаешь, я кажется, с лёгкостью б стала тылом.
Будто на ломтики мне тебя раскрошили
и выдают лишь по праздникам...по кусочку.
Вот и стою я, как дурочка на носочках -
в небо с мольбой к тем, кто там - за большой вершиной,
чтоб разрешили… Чтоб мне тебя разрешили.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
