Арсений Тарковский

Зачем заковываешь на ночь
по-каторжному дверь свою?
Пока ты спишь, Иван Иваныч,
я у парадного стою.

В резину чёрную обута,
ко мне идёт убийца-ночь,
и я звоню, ищу приюта,
а ты не хочешь мне помочь,
закладываешь уши ватой
и слышишь смутный звон сквозь сон.

Пускай, мол, шебуршит, проклятый,
подумаешь – глагол времён!
Не веришь в ад, не ищешь рая,
а раз их нет – какой в них прок?
Что скажешь, если запятнаю
своею кровью твой порог?

Как в полдевятого на службу
за тысячей своих рублей,
предав гражданство, братство, дружбу,
пойдёшь по улице своей?

Она от крови почернела,
крестом помечен каждый дом.
Скажи: «А вам какое дело?
Я крепкий сон добыл горбом».

Другие статьи в литературном дневнике:

• 25.04.2025. Евгeний Евтушeнко
• 24.04.2025. Владимир Солоухин. Три черёмуховых дня
• 23.04.2025. Борис Леонидович Пастернак. Весна в лесу
• 19.04.2025. Николай Гумилев
• 17.04.2025. Кисычев
• 15.04.2025. Григорий Поженян
• 13.04.2025. Ника Невыразимова. Про шею и губы
• 11.04.2025. Борис Пастернак. Ночь
• 10.04.2025. Арсений Тарковский
• 09.04.2025. Дмитрий Мережковский
• 08.04.2025. Роберт Рождественский
• 07.04.2025. Иосиф Бродский
• 04.04.2025. Михаил Анищенко-Шелехметский
• 03.04.2025. Дмитрий Быков
• 02.04.2025. Вероника Долина. Посмотри теперь на Москву мою...