Нас мало – юных, окрылённых, не задохнувшихся в пыли, еще простых, еще влюблённых в улыбку детскую земли.
Мы только шорох в старых парках, мы только птицы, мы живём в очарованьи пятен ярких, в чередованьи звуковом.
Мы только мутный цвет миндальный, мы только первопутный снег, оттенок тонкий, отзвук дальний, – но мы пришли в зловещий век.
Навис он, грубый и огромный, но что нам гром его тревог? Мы целомудренно бездомны, и с нами звёзды, ветер, Бог.
© Владимир Набоков
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.