Сегодня день памяти Марины Цветаевой.

Илина Гумер: литературный дневник

«Жизнь поэта – всегда тоска по родине – по небесной родине, где рождается душа».


Публикация Дома-музея поэта
(https://clck.ru/Qbmvh)


Сегодня день памяти Марины Цветаевой – самого искреннего, пронзительного, бескомпромиссного поэта, не приемлющего ни в чем середины, теплохладности, равнодушия, но всегда стремящегося к крайнему выражению своих чувств и конечному поиску истины, правды, красоты. Цветаева – поэт с уникальным, неповторимым голосом – «голосом трагедии», голосом «правды небесной», вопиющим против «правды земной»: «Время говорит с индивидуумом разными голосами. У времени есть свой бас, свой тенор. И у него есть свой фальцет. Если угодно, Цветаева – это фальцет времени. Голос, выходящий за пределы нотной грамоты» (И. Бродский).


Жизнь поэта – всегда тоска по родине – по небесной родине, где рождается душа. М. Цветаева подчеркивала, что любой поэт по своей сути эмигрант, даже если он живет в России, – «эмигрант Царства Небесного и земного рая природы», «эмигрант из Бессмертья в время, невозвращенец в свое небо». Приспособиться же к жизни в этом мире поэту практически невозможно: «Ведь я не для жизни. У меня всё – пожар! <…> Мне БОЛЬНО, понимаете? Я ободранный человек, а Вы все в броне. У всех вас: искусство, общественность, дружбы, развлечения, семья, долг, у меня, на глубину, НИ-ЧЕ-ГО. Все спадает как кожа, а под кожей – живое мясо или огонь: я: Психея. Я ни в одну форму не умещаюсь – даже в наипросторнейшую своих стихов! Не могу жить. Все не как у людей» (письмо А. Бахраху 8 сентября 1923 года).


Переход в «Дом встречи» – возвращение в небесную отчизну. «В России меня лучше поймут. Но на том свете меня еще лучше поймут, чем в России. Совсем поймут. Меня самое научат меня совсем понимать».


Что́ нужно кусту от меня?
Не речи ж! Не доли собачьей
Моей человечьей, кляня
Которую – голову прячу


В него же (седей – день от дня!)
Сей мощи, и пле;щи, и гуще –
Что́ нужно кусту – от меня?
Имущему – от неимущей!


А нужно! иначе б не шел
Мне в очи, и в мысли, и в уши.
Не нужно б – тогда бы не цвел
Мне прямо в разверстую душу,


Что только кустом не пуста:
Окном моих всех захолустий!
Что́, полная чаша куста,
Находишь на сем – месте пусте?


Чего не видал (на ветвях
Твоих – хоть бы лист одинаков!)
В моих преткновения пнях,
Сплошных препинания знаках?


Чего не слыхал (на ветвях
Молва не рождается в муках!)
В моих преткновения пнях,
Сплошных препинания звуках?


Да вот и сейчас, словарю
Предавши бессмертную силу –
Да разве я то́ говорю,
Что́ знала – пока не раскрыла


Рта, знала еще на черте
Губ, той – за которой осколки...
И снова, во всей полноте
Знать буду – как только умолкну.



Другие статьи в литературном дневнике: