Иногда они возвращаются...
Зима не сдается. Может, оно и хорошо. Потому как настроение такое, что очень трудно представить, как бы оно вписалось в солнце, тепло и бегущие ручьи.
В такие дни с удивлением обнаруживаешь, что в душу иногда возвращаются старые стихи. Возвращаются так сильно, что подавляют всё, что могло бы родиться на свет. Потому как лучше всё равно уже не напишешь...
Зажгу по всей гостиной свечи,
открою старенький рояль,
и он собой наполнит вечер,
исполнив мне мою печаль.
Польются ласково аккорды,
под потолком качнётся свет.
Уже немыслимых два года
меня в живых почти что нет.
Ушло былое вдохновенье
в нетронутость календарей,
и только снег, зима и тени
над сединой безликих дней.
За гранью сил, за гранью воли
в чужом кино играю роль,
где глубина вчерашней боли
сегодня вновь рождает боль.
Где ждёшь последнего удара,
на виражах не тормозя,
а сердцу хочется пожара,
хоть в пустоте гореть нельзя.
С кем вы сейчас, мои пороки
и сладость трепетных грехов?
Зима и снег... Зима и строки
не мной написанных стихов.
Аккордов плач и снова строки,
и память хрупкая о том,
что где-то парус одинокий
белеет в море голубом...
Другие статьи в литературном дневнике:
