Татьяна Аинова светлая память

Любовь, от которой родятся стихи, а не дети,
ещё не зачислена в штат половых преступлений.
Но рвёт, как в лесу паутину, все нитки в сюжете,
чтоб первой уйти, а потом оказаться последней.

 
Роскошно, печально живёт одиночество в теле –
не ровня душе, но с душой разлучить его нечем.
Невидимым фениксом сыплет свой пепел в постели,
где вместо двоих – одинокий огромный кузнечик.

 
И вот мы взрослеем, впадая в себя, как в немилость.
И сад свой растим, утешаясь плодами молчаний.
И страшно спросить: неужели и это приснилось,
то лунное эхо, когда ты звонил мне ночами?

 
Сквозь сны проползаю змеёй, мимо жизни. Но словно
и мне обещала нелепая эта кривая –
очнуться в любимых руках новорожденным словом,
под масками несовершенства себя не скрывая...

А впрочем, я помню, что всякое ложе есть лажа.
А впрочем, я знаю: никто и ничто мне не светит.
За нас – чем стыдней, тем бессмертней – на белое ляжет
любовь, от которой родятся стихи, а не дети.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 09.10.2020. Татьяна Аинова светлая память